TATORT 9

Qualcuno scende insieme a me
dal grosso autobus giallo,
una donna grassoccia 
vestita di nero,
che dondola sui tacchi mentre cammina.
Le resto a fianco per un po'.
Lei svolta in una strada in salita
molto corta.
Conosco questo posto: Richard
Wagner Strasse. Qui abitava Renate
subito dopo aver piantato il marito,
al numero 8,
in cima alla salita.
Qui sto anche io una notte lunga
e piena di sudori, di gemiti e di
bevute di whisky.
Renate beve whisky come l'acqua
del rubinetto,
e scopa
dimenando il culo
come una cavalla imbizzarrita.
Quando lei fa l'amore
lo sanno tutti nella Richard Wagner Strasse.
Renate non abita più qui;
nell'appartamento al primo piano
c'è una famiglia di turchi
che mangiano peperoni piccanti
e fagioli lessi, bevono thé bollente e niente
whisky.
Bambini piccolissimi e neri
lanciano strilli acuti
quasi come Renate.
La donna grassoccia che dondola
sui tacchi è già lontana,
ma non la seguo.
Sento adesso una grande attrazione 
che mi solleva in alto
oltre il muro robusto
che recinge
un parco con alberi alti e antichi.
È l'Hauptfriedhof sulla Eckenheimer Landstrasse.
Avverto l'esser qui di altri come me,
chiusi nella loro solitudine.
Mi evitano. Li evito.
Me ne vado lungo un sentiero
del vecchio cimitero giudeo.
La donna grassoccia è ferma
vicino a una pietra ovale
piccola e grigia,
deposta a terra.
C'è scritto il nome di suo figlio,
Philipp,
morto a ventitré anni.
Lei singhiozza e si asciuga
gli occhi con un fazzoletto colorato.
Philipp è qui,
ma non vuole lasciarsi
vedere da me.
Voglio lasciarlo solo.

Torno al di là del muro,
nella zona delle battone.
Lungo la Rat Beil Strasse,
a ridosso del muro del Camposanto
e poi più avanti
lungo tutto l'Adickesallee,
davanti agli edifici
della Hessischer Rundfunk,
fino all'incrocio con la Eschersheimer Landstrasse
è il territorio di metà delle puttane
di Francoforte,
quella cacciate dalla Kaiserstrasse
e dal Palmen Garten perché
non reggono più certe tariffe.
Sempre meglio comunque
delle derelitte dell'Untermainkai,
che ti sbatti in piedi
per 20 marchi.

Quasi nessuna sta sola a quell'ora:
a gruppetti di due o tre,
parlano male dei loro lenoni,
fumano Marlboro lunghe
una dopo l'altra,
e intanto fanno
rapidi gesti con le mani alle macchine
che rallentano, per indicare
il prezzo e il tipo di
intrattenimento che offrono.

Una Mercedes 180 C nuova
targata Darmstadt è già la terza 
volta che passa;
l'hanno notata tutte ma fanno
finta di niente.
Torna di nuovo, si ferma.
"Tu no. Quella con la mini rossa."
"Gundula, è per te."
Gundula non è molto entusiasta,
si muove piano, e intanto sbircia
il tipo e lo valuta:
età media, benestante,
scontento della moglie, 
forse anche mezzo impotente.
"Sono 100 marchi col preservativo;
 non faccio niente con la bocca.
 Se vuoi parcheggia e andiamo via
 con la mia macchina."
L'uomo ci pensa su un momento, poi le chiede:
"Devo pagare anche l'albergo?"
"Non andiamo in albergo,
 ho una camera qui vicino."
"Allora sali su questa, si fa prima."
"No, solo con la mia macchina."
"Ma dove lo trovo un posto
 per parcheggiare?"
"Mettila al posto della mia;
 si fa così. È facile."
"È stronzo invece. Questa macchina
 è molto comoda, e non devi spostare la tua.
 Perciò sali e dimmi dove
 devo andare."
"Non hai capito, bello.
 Vengo solo con la mia macchina
 e guido io. Se non ti va
 cercati un'altra."
Se ne torna già indietro dalle compagne.
"Dove cavolo sta la tua macchina?"
le strilla l'altro dietro.
"Ti sei convinto allora!" gli risponde.
Va verso una fila di auto di lusso
parcheggiate sotto il muro.
Entra in una BMW 323 nera
decappottabile. Mette in moto, 
fa marcia indietro e lascia che l'uomo
parcheggi il 180 al posto della sua.
Lui entra e lei parte veloce
verso l'incrocio con la
Friedberger Landstrasse.
Lui vorrebbe dir qualcosa,
ma lei non gli dà retta, gira a sinistra
e fila via decisa.
Lui le guarda le lunghissime
gambe, che sono adesso
tutte scoperte.
Lei gira a destra nello Schlinkenweg,
entra nel cortile di una casa
sulla sinistra. Spegne il
motore e scende.
Lui la segue senza dir più niente.
È un mini di una stanza
con bagno e cucinino.
"Dammi i soldi, poi va a lavarti
 e metti questo sul pene."
Gli dà una busta con un preservativo rosso.
Si spoglia in fretta, e quando lui
ritorna è già sdraiata sul letto.
"Io però vorrei parlare un po' con te dopo." le dice.
"Puoi parlare quanto vuoi, ma
 sono altri 100 marchi,
 anticipati."
"Te ne do ancora 200, ma dopo
 voglio parlare con te."
"Perché 200? La metà basta;
 io poi non posso stare tanto tempo,
 mezzora, non di più."
"Ti do 300 in tutto e stiamo 
 un'ora. Ok?"
"Cos'è, sei malato?
 Non vuoi fare all'amore?
 Non ti piaccio?"
"Va tutto bene, eccoti i soldi;
 tu dopo però lasciami parlare."

Le va sopra, la scuote un po'
e due minuti dopo
è tutto già finito.
Mi pare che quella è una formalità per
il giovanotto.
Lui vuole solo sfogarsi
con una donna che lo sta 
a sentire tutta nuda.
Incomincia subito a parlare,
e parla e parla
di tutti i suoi problemi,
moglie, lavoro, debiti,
colleghi traditori,
e tutto quello che gli viene in mente.
Lei fa sempre di sì con la testa, lo guarda,
pare che lo sta anche a sentire.
Avrà già mangiato Karola, pensa.
Adesso mia madre le fa vedere
un po' di televisione e poi
la mette a letto.
Karola ha solo tre anni. non può
stare troppo alzata.
Stanotte quando ho finito
me la porto a letto.

Lui continua a parlare.
Lei lo guarda sempre fisso,
sdraiata nuda sul letto a gambe larghe;
ogni tanto annuisce.