LO STESSO CHE ANDARE IN MONTAGNA

La vita è un ascensore, diceva mio padre. Aveva naturalmente ragione, ma io ero troppo giovane per dargli retta. Adesso so che la vita è come andare in montagna: si sale e poi si ridiscende, per risalire ancora e poi...si ridiscende. Va avanti così, sempre, senza eccezioni, e chi si illude di trovarsi in cima sopra un altopiano deve purtroppo disilludersi dopo un po' perché si trova magari non di fronte a una discesa, ma ad un baratro, dove miseramente finisce. Le ascese sono dovute a momenti di euforia, oppure sono risalite dopo cadute libere per stati depressivi causati dalla perdita improvvisa dei genitori o dell'amatissimo fratello maggiore, con conseguenti complessi di colpa per non aver fatto in tempo a dire questo e quest'altro, per non aver fatto questo o quest'altro. Le discese a volte sono lente e benefiche perché riconducono alla realtà quotidiana; a volte invece sono rovinose precipitazioni dovute ad errori. Errori che condannano e portano con sé orrori.

Un'altra cosa diceva mio padre, saggia persona tanto perbene: dentro ognuno di noi c'è una bestia feroce. Guai a lasciarla uscire, azzanna, ferisce e qualche volta uccide e comunque sempre fa del male al suo antico proprietario, come minimo gli rovina la reputazione.

Orbene a me sono capitate tante occasioni in cui questa bestia sarebbe dovuta uscire fuori e non lo ha fatto mai. Almeno quella volta che, tradito da un amico socio in affari, mi sono trovato col sedere per terra senza risorse e son dovuto emigrare in una terra straniera a fare il Gastarbeiter, termine che non si usa più da anni, ma che era assolutamente dispregiativo e discriminante. Nemmeno allora l'orrida bestia è uscita fuori, tanto che oramai mi ero convinto di non avere dentro di me questo mostro, toccata la soglia dei miei secondi quaranta anni, di essere immune da questa nauseabonda malattia che è la ferocia con cui si vorrebbe a volte sbranare gli altri. Avevo per così dire abbassato la guardia e me ne andavo tranquillo per la mia via, fiducioso nel mio futuro.

Ma è successo qualcosa. Ho scoperto di avere gelosamente conservato una banconota nuova da venticinque euro, sul cui retro non c'era un ponte, bensì l'ingresso di un tunnel senza uscita. Come abbia fatto a non accorgermene lo ignoro, ma la mimetizzazione (o dovrei chiamarla mistificazione?) era perfetta: sembrava vera, sembrava autentica, e sembrava che la possedessi solamente io questa meravigliosa banconota. 

La banconota mi è esplosa tra le mani, mi ha riversato il suo acido e vischioso colore tutto addosso e mentre io cercavo di nettarmi la dita e le mani di quel liquame nauseabondo, forse stropicciandomi le mani sui panni che indossavo, si deve essere aperto uno spiraglio da cui l'immonda creatura è uscita fuori allo scoperto. 

Ho potuto constatare allora quanto fosse fuori controllo, quando difficile fosse farla rientrare nel suo puzzolente ricovero. Ho lottato a lungo, ma adesso ci sono riuscito. Purtroppo ha fatto molti danni, ha azzannato e ferito e quasi ucciso. Una sola cosa non poteva uccidere: l'amicizia tra me e la persona che tutto questo disastro aveva provocato con la sua isterica reazione ad una frase certamente scorretta ma non ingiuriosa né cattiva, perché quell'amicizia non era bilaterale, proveniva solamente da me, l'altra persona ignoro ancora adesso da quale sentimento poco umano fosse mossa. Proprio adesso che sembra essersi chiusa nello sdegno usa mezzucci da teatrino di cattivo autore e di pessimo regista, mandando a punzecchiare, a colpire, a sparlare fantomatici commentatori anonimi sul proprio e sul mio blog, anonimi che usano firmarsi con nome e cognome. Veramente sfortunata questa persona: è andata a scegliere il nome di un uomo che io ho personalmente conosciuto una quarantina di anni or sono, quando facevo il trasportatore per l'Europa con un mastodontico TIR. Lo conobbi in Romania, questo signor Marcello M., proprietario di aziende agricole e fabbriche di conserve. Persona affabile. Peccato che sia deceduto tre anni or sono nel suo paese toscano attraversando le strisce pedonali insieme a sua moglie. Aveva 78 anni, i conti tornano: io me lo ricordo giovane più o meno della mia generazione. Un'omonimia? Tutto è possibile, ma anche il secondo anonimo ha un nome e un cognome, che corrisponde a quello di un signor ML, anche lui deceduto ventisei anni or sono. Un'altra omonimia? Ma no, trucchetti innocenti.

Se vuole divertirsi lo faccia. Io ho rinchiuso la bestia nel suo antro e non la lascerò più uscir fuori.

Mi scuso con me stesso, innanzi tutto, quella parte nobile di me, che non meritava di essere trascinata nel fango; mi scuso coi miei amici e amiche di web, e sono tanti, di avere loro causato sconcerto e diffidenza nei miei confronti. Mi scuso con tutti meno che con quella persona, perché non lo merita, avendo lei ingannato me fin dall'inizio con le sue subdole arti. Per fortuna la storia finisce qui, almeno la parte pubblica.

Di questa nauseante vicenda non parlerò più nel mio blog.