TRE POESIE TRE

SENZA  TITOLO


Solo un bestemmiatore protervo e accanito,
coniatore di insulti fantasiosi
da centodieci et cum maxima laude,
poteva un giorno, o forse era una notte,
porsi un quesito urgente sulla divina natura
di quel Cristo che dileggiava, dissacrava
e violentava ogni momento.
Sei entrato dentro me come un colpo di vento
spazzando via foglie secche, stracci, cartacce
sporche insieme alle mille miserie
che lastricano l'anima mia da quando
ho incominciato a intendere e volere.
Ora dovrò fare i conti anche con te,
asso pigliatutto, che già hai agguantato e tieni stretto
tutti gli angoli di luce e di ombra
di una vita monotona, banale, senza forme,
senza picchi, tutta baratri, tutta fetore e liquame,
come la mia fino a ieri. Il dubbio resta
ancora, lo tengo in vita per testardaggine,
per non capitolare, per illudermi di potere
ancora vincerla questa impari battaglia senza più scopo.




L'UOMO  CHE  DIPINGEVA


L'uomo seduto al cavalletto dipingeva acqua
limpida con rapidi tocchi orizzontali del pennello
intriso d'acqua raccolta in una bacinella
da uno stagno vicino; l'uomo dipingeva cielo
sereno con veloci pennellate trasversali dal basso
verso l'alto, da sinistra verso destra senza mai
accavallare l'una all'altra. Immergeva il pennello
nell'aria sopra il suo volto e tagliava la tela
in tanti tratti obliqui. L'uomo dipingeva spazi
senza limite sulla sua tela bianca e poi col carboncino
ai quattro lati disegnava un occhio, sempre
lo stesso e immaginava fosse il suo occhio destro,
messo lì come un suggello, una firma, un attestato
di autenticità. Voleva concludere la sua
carriera di artista dipingendo spazi di acqua
e di cielo sulla sua tela nuda, all'infinito.
Ogni tanto si alzava dallo sgabello, indietreggiava
alcuni passi e rimirava l'opera che prendeva forma. 
In quei momenti immaginava che il suo patrimonio
genetico di origine divina, la sua cellula
eletta che Dio gli aveva data in prestito venisse
messa finalmente in azione, dopo tanta
inerzia. Chiudeva gli occhi e sognava.



IL  CAVALLO  CHIAMATO  BUCEFALO


Ho un occhio azzurro e uno nero
ma non mi chiamo Alessandro, né mio padre
si chiamava Filippo: galoppava sui monti
della Macedonia il mio genitore quando scoprì
la grotta dove s'era rifugiata mia madre
stremata dalla corsa. Mi chiamarono Bucefalo
e per anni ho servito il mio re, mentre lui
onorava me a cavalcioni della mia groppa.
Cheronea, Granico, Isso, le praterie persiane, giù
fino alla costa dell'India, finché lui morì.
Da quel giorno galoppo senza più cavaliere
cercandolo ovunque, finché ne sento la voce,
che mi precede e mi guida come
un filo invisibile nei prati infiniti
di questo universo che diventa sempre più
ristretto. Se mai ci incontreremo? Non importa:
quello che importa è che duri questo anelito
di ritrovamento, che questa speranza non crolli
distesa inerte su prati che diventano grigi e insonori.