LA STORIA DELLA MIA ARTE

Fa un certo effetto vedere un post con una poesia privo di commenti, con solo 16 visite, in confronto alla media delle oltre solite 60. Potrebbe essere una coincidenza. Fortuita? Dopo sei anni di blog dove mai accadde? Sorge come minimo un dubbio: qualcuno ha diffuso la voce che io sia uno stolker, un droll dice qualcun altro, e si sa che a nessuno piace questa genia di individui. Ma se butti un sasso in uno stagno d'acqua non puoi evitare che l'onda arrivi a terra, per cerchi concentrici.

Io di queste chiacchiere non mi curo. Preferisco guardarmi negli occhi allo specchio e chiedermi cosa ho fatto di buono nella vita, oltre che mettere al mondo quattro figli.

Ho dipinto più di 1500 quadri, tra tele, cartoni e carta preparata.

Ho cominciato nel mese di aprile del 1936. Avevo due anni e usavo un calamaio, una penna a cannello con grande pennino e un foglio di carta commerciale, quindi a righe sottili con due barriere laterali, che usava mia madre per scrivere le sue comparse di difesa in Tribunale. Disegnavo elefanti. Il primo disegno fu una straordinaria prospettiva di elefanti in marcia da sotto il tendone fino al centro della pista, come me li ero visti arrivare quel pomeriggio al circo col mio papà. Che un bamboccio di due anni fosse capace di ottenere di istinto una prospettiva che normalmente richiede mesi di studio in una Accademia d'Arte avrebbe dovuto far capire a mia madre quale fosse la mia strada. Certamente lo capì, ma fortissimamente la osteggiò, convinta com'era che i pittori fossero tutti dei gran morti di fame.
Povera mamma, che idea bislacca aveva dell'arte. E fu così che mi fu impedito di mettere piede in un liceo artistico e quindi in un'Accademia di belle Arti. Per questo sono sempre rimasto ai margini del grande mondo dell'Arte, dove l'essere accademico è un viatico fondamentale per accedere ai grandi traguardi, alle grandi gallerie internazionali di Amsterdam, di Parigi, di Londra, di New York.

Il mio amico Filippo M. italiano quanto me, residente in Germany quanto me, con un atelier a Köln, Colonia nome latino, che conobbi a Kassel durante "Documenta 10", biennale almeno altrettanto importante come quelle di Venezia e di San Paolo del Brasile, dove lui scultore già famoso esponeva in un padiglione tutto suo dodici sculture in ferro, me lo ha ripetuto all'infinito: "Guagliò, fatte du anni d'accademia dove che vuoi tu e poi mi dici co sti quadri che fai dove che arrivi e la grana che prendi". Parlava con la cadenza del suo accento caprese, stimolante come una musica, ma a me sta musica non entrava nella cabeza. Non ho fatto l'Accademia e questa storia mi ha nuociuto più della malaria e del tifo messi insieme. Perché nel mondo dell'Arte è peggio che nel mondo dell'Editoria. In questo se sei un cretino, meglio una cretina, che ha sollevato qualche scandalo non importa se tu sappia o meno scrivere due righe tanto ci pensa il tuo editor a scrivere il tuo bel libro, di tuo ci va il tuo riverito nome in testa alla copertina perché ci saranno un sacco di imbecilli pronti a comprarselo per leggere i casini che hai combinato tu.

Nel mondo dell'Arte -e questo me lo ha spiegato Frau Professorin Hannelhore Frölisch, curatrice di una delle Gallerie più importanti europee, la P4 di Mannheim- nel mondo dell'Arte, dicevo, conta se sei un accademico, con un timbro DOC sulla chiappa destra, che testimonia che tu hai diritto ad albergare tra gli eletti. Allora puoi dipingere qualsiasi cagata di vacca, magari legando un pennello alla coda del tuo cane (non è una barzelletta perché c'è chi lo ha fatto) e facendogliela dimenare davanti ad una tela nuda, perché quella porcheria te la compreranno di sicuro. Se invece non sei accademico puoi dipingere come un dio ma non ti compera niente nessuno.

"Vede questi quadri? Mi chiese Frau Frölisch nel mio atelier a Francoforte, io li potrei vendere per trenta o quaranta mila marchi l'uno se lei fosse un accademico. Così invece non li comprerebbero nemmeno per duemila.". Questo avveniva nel 1978. Ne avevo di tempo disponibile e l'età ancora giovane avrebbe accompagnato la mia sicura sicurissima ascesa. Ma io ho un limite: la mia cocciutaggine. Quando mi metto una cosa dentro sta maledetta capoccia non me la schioda via più nessuno.

Ho piantato tutto lì e sono venuto a Karlsruhe a lavorare in un teatro come pittore di scena.

Stessa sinfonia, stessa solfa. Sono tornato a scrivere poesie, racconti e romanzi. Così pensavo mi illustrerò i miei romanzi, come fece Buzzati col suo Orfeo e Euridice, ma non ne ho avuto il tempo e -diciamolo chiaro- la voglia. Non avevo più il mio atelier di 250 metri quadrati, avevo una cantina, ampia ma sempre una cantina, dove potevo dipingere un quadro grande alla volta.

Poi è arrivato il tubo dell'acqua che si è improvvisamente rotto durante una notte al piano di sopra e ventisei mila litri d'acqua sono precipitati di sotto. Abbiamo dovuto abbandonare quell'appartamento dopo 34 anni ed ora siamo in questa bella casa dove c'è posto per due e basta.

Non c'è posto per la mia arte qui. 

Posso soltanto scrivere poesie, ma se nemmeno quelle sono più gradite allora forse sarà meglio che chiuda questo mio blog e mi convinca che il treno è passato.

Fa un po' tristezza, non lo nego.