SENZA TITOLO

Sono solo sul cuor della terra, trafitto da un raggio di sole, ma la sera è lontana; è appena mattina.

C'è tempo per peregrinare; c'è tempo per rivangare il passato; c'è tempo per soffrire nuovi dolori; per riesumare dolori antichi.

Sono solo nell'universo: trascino i miei vizi stanchi come le mie giornate, che da un po' abbandono dietro di me spalmandole su vecchi asfalti, su decrepiti prati, sotto cieli di ora in ora più senza colore, sotto un sole di ora in ora più senza calore.

Vorrei fermarmi; cambiare le scarpe; pettinare i capelli; forse farla finita per non più ascoltare, per non più vedere, per non più dire.

Niente ascoltare; niente vedere; niente dire.

Entrare nella sfera del vuoto, del senza luce, del senza odore, del senza sapore, del senza rumore.

La sfera del nulla.

Ma non è facile entrare: l'ingresso è nascosto; l'ingresso è vietato; l'ingresso è impenetrabile; l'ingresso è proibito.

Allora avanzare ancora, ancora un po'; trascinare i vizi antichi spalmandoli su nuovi asfalti, sui prati dei formicai ancora incontaminati dalla mia presenza; sotto le vette degli alberi che non danno più ombra, dai quali non cadranno più foglie; percorrendo strade che mai verranno lastricate, perché stanno soltanto nella mia fantasia.

Allora affanculo la civilizzazione;

affanculo la virtù;

affanculo l'onore;

affanculo la letizia;

affanculo quello che si conosce;

affanculo quello che si ignora -s'ignora, anche detto così può andare-;

affanculo il bello;

affanculo il buono;

affanculo il giusto;

affanculo la giustizia;

affanculo l'ingiustizia, che è sua sorella gemella omozigote;

affanculo tutto quello che riluce;

affanculo il fuoco che è acceso;

affanculo il fuoco che è spento;

affanculo la pioggia che cade e tutto bagna;

affanculo la siccità che tutto secca;

affanculo il pederasta;

affanculo il pedofilo;

affanculo il pais-paidòs, il bambino violato;

affanculo il bambino inviolato;

affanculo chi lo difende;

affanculo chi non lo offende;

affanculo la decenza;

affanculo l'ipocrisia di chi fa tutto per bene per ricevere gli applausi degli altri;

affanculo gli applausi;

affanculo gli altri, tutti gli altri, i buoni e i cattivi;

affanculo i cugini, le sorelle e le mogli;

affanculo i mariti;

affanculo i fratelli e gli amici dei fratelli;

affanculo le amiche delle sorelle;

affanculo su tutto e su tutti me, che mando affanculo il mondo.

Nel primo pomeriggio sono arrivato sulla sponda del fiume; sulla sponda del Vater Rhein, e lì compare un cigno, mentre io mi riposo e aspetto che il fiume esondi e inghiotta tutto.

Ma il cigno viene a riva con aria regale da cigno regale, e aspetta cibo da me, che non l'ho nemmeno per me stesso.

"Non sono il tuo Lohengrin -gli dico- hai mancato il bersaglio. Chi ci porti adesso sull'altra riva?"

Aspetto sempre che il fiume esondi, ma lui non aspetta più cibo da me. Comincia a spidocchiarsi, a massaggiarsi col becco dovunque arriva col suo lunghissimo collo snodabile.

Si spidocchia ancora quando me ne vado via.

Nel tardo pomeriggio sono arrivato alle prime case. Sotto i primissimi tetti passeggia un gatto soriano di razza purissima.

È bello come il mio bellissimo gatto di un tempo, di una stagione felice, ormai morta, non ne senti il fetore?

Una torma di cani, sbucati dal nulla, aggredisce il soriano di razza. Lui fa il gatto e schizza via, planando con quattro balzi su un tetto irraggiungibile per i cani.

Il soriano di razza siede sui posteriori e incomincia subito a leccarsi, a lavarsi le zampe, la pancia, le cosce, la coda; lava tutto con cura disinteressandosi dei cani ululanti e beffati sotto il suo tetto. Lava lo sporco e lava la paura che gli era rimasta attaccata.

Io sono gatto; adoro questo meraviglioso animale. Mai avrei potuto essere cane, attaccato alla coscia di un padrone, fedele a lui fino alla morte.

Sono gatto, il meraviglioso individualista; adesso più che mai, nella mia nuda solitudine.

Ma la sera ancora è lontana e sono costretto a scavare nel mio passato; ancora scavare per nulla trovare? Per poco trovare? Per cosa trovare?

Io ero un artista; io ero un pittore; io ero l'occhio e il braccio del mondo; io ero la mano del mondo.

-Questo è un albero, gente.

-Ma non è un albero quell'insieme di scarabocchi -Qualcuno protesta.

-D'accordo: tutti possono vedere un albero coi loro occhi, vederne il tronco, i rami, il fogliame; ma il pittore coglie attraverso quell'unica forma visibile a tutti anche forme, infinite forme, che altri non sono capaci di vedere, che solo lui scopre.

E allora Qualcuno ha scritto di recente:

-Mi piace la frase "l'artista vede ciò che altri non vedono" (mi dispiace Qualcuno, ma non è di Aldo Carpi; è di Paul Klee).

Però Qualcuno insiste:

-Ma direi di più: l'artista mostra agli altri, con folle generosità, ciò che loro non riescono a vedere se non attraverso i suoi occhi; l'artista è un ausilio alla nostra disabilità, sopperisce alla nostra cecità creativa.

Oh belle, bellissime parole che nessuno ha mai detto per me; nessuno ha mai sprecato il suo tempo per dirle a me. Anche adesso queste belle parole sono andate da tutt'altra parte.

E Qualcuno ha mancato il bersaglio.

È come se Qualcuno cercava i delfini e si è recato sui monti a cercare delfini, sperando -chissà- che il vento impetuoso li strappasse dal mare e li appendesse ai rami degli alberi montani.

Sono solo nell'universo a trascinare con me i miei vizi stanchi, e non incontro delfini né balene appese ai miei alberi, ai lati delle strade dei miei paesi.

Sono solo sul cuor della terra, trafitto da un raggio di sole e aspetto con ansia che scenda la sera.