LE PAROLE CHE MI MANCANO

Le parole che mi mancano per finire la frase
non sono state ancora coniate, e mi hanno
dato tormento per tutta la mia esistenza,
avendole sempre inutilmente cercate.
Ora che conosco il dolore e so come darlo a intendere,
che conosco la gioia e la so sapientemente rappresentare,
ignoro l'attimo supremo che unisce
quello che tocco e vedo a quello che posso solo
immaginare, come un fumo appena percepito,
ma che non riesco ad afferrare e chiudere in un foglio scritto
con inchiostro ben leggibile e incancellabile.
Parole che vanno oltre l'orizzonte, che me lo
spostano di continuo lateralmente, mai avanti
perché avanti ho un muro invalicabile
su cui rimbalzo inesorabilmente
a ogni tentativo. Devo procedere di lato, guardandomi
ai fianchi come costretto a cercare una via
di fuga, ovvero il compimento della frase finale.
Il mio è ormai un timido linguaggio muto, il cenno
di un cieco al buio, l'eco di un suono
spentosi nell'attimo in cui è stato provocato,
un murmure nascosto nel silenzio abissale
dell'anima, quando essa muore ancor prima 
di nascere. Adesso una sequenza di frasi
staccate e senza senso si affollano
dentro i confini del mio pensare, che si fanno
sempre più angusti come se l'orizzonte
si riducesse a ogni residuo di respiro
e si comprimesse la porzione di cielo
sopra di me e ciò che rimane del territorio
su cui percorro l'ultimo tratto di strada.
Ancora un raggio di sole, che non riscalda
più tanto e illumina ancora meno,
ancora un soffio di vento prima che resti solo silenzio.