PAUSA POETICA PER RIFARCI LA BOCCA

STANZA  127


Il riscaldamento appena acceso per mitigare 
il gelo della stanza; la sera che scende annoiata
su questo lembo di città; un cortile immenso
e vuoto dove si ammucchiano gli attrezzi e i materiali
di un'impresa di costruzioni; una quercia
altissima che ostacola lo sguardo
verso tetti e verso uno squarcio di cielo.
Sarebbe tutto; e tutto immensamente triste
se mancasse il fischio di un uccello notturno,
un richiamo, un invito forse, un segnale
che la vita anche dentro le mura e il silenzio
gelido di un ospedale vuole vincerla su tutto.


BARBARICA


Alberi gementi sotto il vento; poi la pioggia
che allaga la campagna; poi il sole che
prosciuga la terra; tortore che si rincorrono
nel cielo; nuovi amori che nascono.
Questa poesia non ci interessa più.
Questa poesia non ci basta.
Noi vogliamo creare la poesia nuova, quella
dell'etere, che rimbalza da pianeta a pianeta,
quella che dia risposte a domande ancora
mai poste, ancora mai pensate, che forse
non saranno proferite mai, risposte che
rimarranno sospese nel vuoto dell'aria
come lame pronte a recidere.
Noi vogliamo catturare gli umori di suoli
inesistenti, come lombrichi lanciati nel vuoto
a succhiare sostanze immaginarie,
e che a cercare questa nuova dimensione
sia un uomo che navigando a vista
sta arrivando a doppiare la boa degli ottanta anni
non meravigli nessuno: da giovane ho sprecato
la metà dei miei giorni correndo dietro
a futili chimere e adesso devo rifarmi.
Ma la poesia che vogliamo deve essere 
universale, buona per tutti, anche per chi
non la vuole ascoltare, per chi ci sputa sopra.
Prendete nota quindi e ricordatevene
quando ascolterete parole che non capirete
e suoni che nemmeno riuscirete a distinguere.



FERIDA


Ferida andava a piedi nudi nei campi,
coglieva tutti i fiori che trovava, ne staccava
le corolle che buttava e infilava i gambi recisi
nella sacca che portava a tracolla.
Ferida calpestava indifferente le tane
dei tassi, lo sterco dei passeri, le pozze d'acqua
sporca e il fango rappreso. Ferida non provava
dolore né schifo. Ferida era una ragazza
che valeva poco; Ferida aveva sedici anni
e non provava dolore se metteva un piede sopra un sasso
o sopra sterpi aguzzi oppure cocci di vetro.
Ferida camminava da più di mezza giornata
senza fermarsi un momento. Ferida
teneva uno zainetto dietro la schiena;
dentro c'era un sacchetto di nylon incartato
in un vecchio giornale, e nel sacchetto il cadavere
insanguinato di un bambino che Ferida
aveva ammazzato appena era nato.
Adesso i seni gonfi di latte le facevano male
ma il bambino non glieli poteva svuotare.
Ferida era una giovane donna disperata
condannata a camminare sempre 
e a non fermarsi mai. Nemmeno poteva
chiedere aiuto a sua madre, che era sempre
ubriaca. Suo padre non lo aveva visto mai.
Ferida sentiva il rumore del fiume
dove voleva gettare il suo fardello e affrettò 
il passo. Ferida era arrivata al fiume
e ci entrò dentro lasciando che la corrente
l'abbracciasse tutta. Ferida non sapeva nuotare.



VERSI  SCIOLTI


Versi sciolti distesi sopra un lenzuolo bianco
appeso ad un balcone; pezzi di un giornale,
di alcuni giornali incollati accuratamente
tra parole e parole, tra punti e virgole.
Qualcuno con un pastello ha zigzagato
da sopra a sotto, da destra a sinistra
e viceversa. Ma le parole resistono
a tutto, imperterrite, mimando i gesti
del poeta che si è liberato di loro, 
con sollievo, ma con grande fatica.