PROCUL EORUM

Che cosa succede quando muore un papa?

La stessa cosa che succede quando muore un accattone, un contadino, un rubagalline.

Infatti di sicuro i casi sono due: non esiste nulla dopo la morte, e allora cosa volete che succeda?

Oppure esiste una forma di vita eterna, ma esiste pure una giustizia superiore e allora non succede altro che una semplice ascensione nei terreni misteriosi di una vita che non possiamo nemmeno immaginare, ma uguale per tutti, papi e ladri di galline.

Ci pensavo in questi giorni, in cui, volere o volare, il pensiero mi corre sempre alla fine che ognuno di noi vorrebbe allontanare da sè. Chissà perché proprio adesso. Una specie di presentimento? Di paura piuttosto? Ma che cavolo ne so, comunque sta specie di febbre c'è e sarebbe stolto negarla.

Mi scoccia, cavolo se mi scoccia, mettere il punto su tutta la mia storia. Certamente un punto ce lo dovrò mettere prima o poi, ma diciamo poi, che sarebbe sto "prima"?

Allora mi sono guardato un po' intorno e un po' indietro.

Ho vissuto come ho voluto. Ho fatto quel che volevo fare: ho dipinto quadri, i miei quadri; ho scritto libri, i miei libri; ho amato donne, le mie donne.

Volevo essere un artista ed ero nato artista. I quadri che ho dipinto lo dimostrano. Fossi stato un accademico avrei fatto scuola, avrei creato una direzione tutta mia, che volere di più. Anche se non sono un accademico so di miei quadri che stanno su pareti di gallerie di un certo livello.

Volevo scrivere le mie storie, pensate da me a dispetto di tutto: le ho scritte e alcune addirittura pubblicate. Pochi lettori? Ma buoni, intelligenti, capaci e affezionati.

Volevo amare ed essere amato? Ho amato e sono stato amato. Non ho avuto centinaia di donne, solamente otto, Sì, otto, compresa mia moglie. Sono poche? Perbacco sono tutte quelle che volevo avere, nessuna esclusa. Però nessuna di loro mi ha dimenticato. Lo so per certo: ricordano il mio nome, il mio volto, le mie mani e il mio cuore.

Volevo amici e amiche, ed ho avuto amici fidati e amiche che non mi hanno tradito, né mi tradiscono, cui posso confidare le mie più intime cose, senza paura di venire da loro preso in giro.

Volevo avere una famiglia ed ho una famiglia: la mia gente mi ha dimostrato alcuni giorni fa l'amore che ha per me. In questi giorni razzolano tutti inorno a me, nessuno pone domande, ma vedo nei loro occhi la trepidazione. Da un lato mi fanno pena, dall'altro, credetemi, è una immensa soddisfazione.

Adesso che sono arrivato al momento in cui devo affrontare una prova di cui ignoro la pericolosità mi rendo conto che mi scoccia terribilmente rinunciare a tutto quel che ho costruito, rinunciare alla mia gente, rinunciare a voi, amici miei.

Per ora mi allontano per un po'. Rimarrò per un po' -ignoro quanto- "procul eorum", lontano da voi, ma credetemi vi porto tutti nel mio cuore.

Basta, che sennò divento troppo piagnucoloso e non mi piace.

Arrivederci gente. Conservatevi come siete: ho avuto la fortuna di capare dal mazzo bella gente come voi. Tutti quanti siete.

Ciao, alla prossima.