LA PRECARIETÀ DI UN ' IDEA

Ci sono idee che ti si conficcano nella testa e ti sembrano le più stabili e giuste. Per anni; poi in un attimo evaporano come acqua sul fuoco.

Per anni avevo pensato che mia figlia Stefania non avesse fortuna con gli uomini, specie dieci anni fa quando ha divorziato.

I suoi due figli Cristina e Alessandro erano allora due ragazzini di 14 e 12 anni, che avevano visto il padre piantare la madre per andarsene con un'altra. Al posto di crollare nella disperazione e sbandare per la tangente andando a finir male come la maggior parte dei figli di genitori separati, si erano rimboccate le maniche cercando di riesumare, raccogliendo con paletta e secchiello, l'anima materna liquefatta ed esondata sul pavimento di casa.

Per prima cosa Cristina si trovò uno job: distribuiva pubblicità nelle buche postali delle abitazioni del paese. L'aiutava suo fratello, cui dava un terzo del guadagno; il resto lo divideva con sua madre. Così cominciarono a finanziarsi, e da allora, di job in job, non sono più dipesi dall'economia materna.

Li guardavo ieri a Saarbrücken scherzare coi piccoli cugini per i festeggiamenti del 22° compleanno di Alessandro. Entrambi studenti universitari: Cristina pendolare a giorni alterni all'UNI di Landau, Alessandro residente stabilmente per nove mesi all'anno in un Wohnheim per soli studenti a Saarbrücken, dove si gestisce da solo, guadagnando i suoi soldi giocando a calcio per una squadra di semiprofessionisti del campionato regionale.

Come ho detto all'inizio mi ero messo in testa -non solo io a dire il vero, ma tutti in famiglia- che la loro madre Stefania non avesse avuto fortuna cogli uomini. Mi sbagliavo: con l'uomo che si è fabbricato in nove mesi ha avuto una gran fortuna, beata lei.

Ma anche con sua figlia, si capisce.

*

Lo so che non c'entra niente, ma questa notte ho scritto una poesia, di cui alla maggioranza dei miei lettori non importerà nulla, come sostiene l'anonimo Edoardo commentando il mio post precedente, ma che piace a me.

La dedico a tutti coloro che amano la poesia, e sono molti

Un soffio d'erba, un canto di cicale,

domani incomincia l'estate dentro me.

Si interromperà per un attimo il percorso

ossessivo del pensare ai fallimenti dell'essere,

all'ammucchiarsi di giornate spente,

arcigne e indeterminate; domani si rinasce

con schiocchi di suoni e botti colorati;

domani per un attimo -un'ora, un giorno,

una vita intera- ti sentirò ancora fra le braccia

così com'eri, così come sarai.

Buona settimana gente.