POESIE D'AGOSTO PIÚ UNA

Dopo un lunghissimo racconto dal finale amaro e cupo un po' di poesia non guasta. Sono alcune poesie che ho scritto durante le mie vacanze a Bibione.

LA MANO SINISTRA DI DIO

Mi taglio sempre le unghie

davanti allo specchio del bagno;

non guardo le dita mente ci lavoro,

guardo l'immagine riflessa e quindi

recido in differita, perché nello specchio

vedo un mancino che lavora veloce e sicuro,

come Dio quando ha creato l'Universo,

perché Dio è mancino: basta guardare

il cielo di notte quando è sereno

e quando non c'è la luna per vedere

la mano di Dio partita da sinistra

a destra nel gesto divino.

Poi la mano gli cadde sul fianco,

stanca, ne gocciolò via una stilla

di sudore e fu creato il mondo.

BUONA È LA NOTTE

Buona è la notte, che mi fa pensare,

che mi aiuta a subire; bella

è la notte, che mi dà la voglia

di sperare. Da trenta anni la accolgo

in questa casa, vicina

allo scorrere del Reno, dove sono

parcheggiato nell'attesa che tutto abbia fine.

Qui ascolto la notte e il suo respiro,

che trapassa i vetri, le mura

e le tegole del tetto: lo ascolto

unirsi al mio, che a volte è tranquillo,

molto spesso accelerato, qualche

volta agitato. Poi c'è ancora

qualcosa che amo della notte: il tuo

silenzio calmo accanto a me.

L'ANGELO CORRUTTORE

La riconosco dal sapore agro

che mi sgocciola in gola la presenza

dell'angelo corruttore, che ogni notte

si avvicina ai miei sogni

senza penetrarvi mai, per mio assoluto divieto.

Si illude di convincermi che i suoi dogmi

siano i migliori, i più a buon mercato,

i soli che ne prendi due e ne paghi uno,

con qualche orazione ogni mattina

appena alzato e ogni sera appena coricato.

Pretende di convincermi che la sua vita è eterna.

Ti chiederò scusa, amico mio, se dopo

morto ti troverò davanti alla soglia della mia casa

ad aspettarmi; ti chiederò scusa

per non averti dato retta, ma adesso,

per favore, lasciami abitare a modo mio

questo sputo di mondo dove mi hai trovato

e non provare più a parlarmi del tuo paradiso,

piuttosto del tuo inferno, se ne hai voglia.

UN MOZZICONE DI MATITA

Un mozzicone di matita,

un foglio di carta

spiegazzato;

parole sfuse in

girotondo

per una poesia che

muore appena nata.

BERMUDA BIANCHI

Bermuda bianchi e poi soltanto pelle,

la mia pelle infocata di sole

e invece desidero la notte

per pensare in silenzio,

ma la pelle brucia e suda

anche di notte.

Non finirà mai questa estate

di luce asfissiante, di suoni, di colori

che fanno male agli occhi,

che disturbano

i silenzi dell'anima, che a loro

volta mi chiedono

altri silenzi

per ascoltare meglio la vita

che mi si divincola fuori

dalla pelle di ora in ora.

Per PIÙ UNA si intende una poesia che non è stata scritta a Bibione d'agosto, ma qualche mese prima a Maximiliansau. Questa poesia è stata però scelta con altre 99 tra almeno 12000 di 1400 poeti diversi per entrare in una antologia. Ho pensato di aggiungerla qui per i miei amici

AVREI VOLUTO

Avrei voluto che tu fossi

madre a me

e non ai figli miei;

esser la prima

donna della mia vita.

Ti è toccato esser l'ultima,

la definitiva,

quella che mi cammina al fianco,

che mi siede davanti a colazione,

che non mi chiede

più nulla,

perché mi conosce come

mia madre che mi ha messo

al mondo.

Non mi ero accorto,

scusami,

che tu avevi esaudito da tempo

quel mio istintivo desiderio.