SCEGLIETE VOI, AMICI MIEI

Può darsi che la notte porti consiglio, o che io sia diventato di un giorno più vecchio e più saggio o meno bollente, insomma un po' scotto come si dice a Roma, ma questa mattina all'alba, come di consueto, ho riguardato la poesia da pochissimo tempo postata e ci ho ripensato su. Dalle mie parti si dice che a ripensarci siano solamente i cornuti; allora io devo avere più corna di un bastimento carico di lumache, perché in materia di letteratura e di pittura -intendo lavori miei, non di altri- sono pieno zeppo di ripensamenti.

Ho riletto la poesia, o pseudo poesia, e ci ho trovato qualcosa che non avevo visto prima: mi doveva essere rimasta stampata nella zona occipitale della memoria ritardata, dicono, la traccia di un mio racconto di tre anni fa "Come da copione", dove viene strangolata una donna in un'auto durante una sosta notturna in un parcheggio solitario.

Come da copione oppure "come da copiato"? Mi sono chiesto.

Oltre a ciò le rampogne di Fuma, più che giuste, e l'inusuale commento di Zio Scriba mi hanno convinto che qualcosa di fasullo nella poesia ci fosse.

Considerata la sua genesi -era nata in tre stadi di tempo e di emozioni, come spiegavo nella risposta al commento di Zio Scriba- ho pensato che doveva essersi perso per strada l'iniziale intento.

Così l'ho ri-cercato, e penso di averlo ri-trovato.

Adesso sorgeva il dilemma: ma si può cambiare un testo dalla sera alla mattina, per così dire, senza danneggiare...cosa? La mia immagine di autore? Ma per favore! Io ritengo sciocchi e stronzi assai quei tromboni che scrivono fesserie e ritengono debbano esser la Bibbia delle moderne genti perché sono uscite dal loro cervello.

Quindi non si danneggia un bel niente. Ma voglio fare qualcosa di originale, mai fatto da altri: mettere ai voti questa nuova poesia sortita dalle mie meningi.

Scegliete voi, amici miei, quella che vi piace di più.

Per me, resto al vostro giudizio sovrano.

FORSE  È  ANDATA  COSÌ

Sebastiana veniva da lontano, da un paese

sul mare, mi disse, e io che c'ero stato

da giovane ufficiale di artiglieria

le ricordai il colore dei fondali:

"Verdi. Sono verdi come gli occhi che hai"

"Hai ragione, rispose, ma tieni a posto le mani".

Tanto, pensai, abbiamo ancora parecchia

strada da fare insieme e sta venendo giù

la notte; così lasciai una mano sul pomello

della leva del cambio e l'altra

sul volante, che la poteva vedere mentre

stava seduta, girata sempre verso di me con le

ginocchia unite e la gonna tirata stretta

che le era salita giusto fino a metà delle cosce.

È buio fuori, e qui dentro solamente

la luce del cruscotto e i riflessi del chiarore

sul suo viso. Ma appena ho fermato

in un parcheggio isolato le è scesa un'ombra

sulla faccia come quando di notte

una nuvola passa davanti alla luna.

"Sono stanco e tu non sai guidare; restiamo

ancora un po' qui, poi andiamo via a tavoletta".

Con aria indifferente ho messo in pratica

un paio di vecchi trucchi: si abbassa

il perno di chiusura della portiera accanto a me,

e si chiudono automaticamente tutte le porte;

poi un pezzetto di legno, sempre pronto, infilato

come un cuneo a premere sul fermo

dal mio lato e lei non apre più dal suo;

poi si tira la leva che abbassa i due sedili

davanti, e lei va giù con la schiena in basso.

Se non le dai il tempo di pensare, in un secondo

le tiri su la gonna e le sei addosso.

Il resto viene da sé. Certo è una bella lotta, 

ma dà più soddisfazione, è più emozionante

e alla fine te la sei proprio goduta.

Ma appena sono riuscito a toccarla sul basso ventre

mi è venuta sotto le mani qualcosa che non doveva stare lì.

"Perché non me lo hai detto prima, Sebastiano?", gli ho chiesto

"Mi chiamo Antonio", mi ha risposto, e mi rideva in faccia.

Forse per questo gli ho dato un paio di cazzotti

ma non volevo fargli troppo male, solo

sfogare la rabbia che avevo in corpo.

Adesso lei mi parla di gravi lesioni, Commissario,

ma io non gli ho visto sangue in faccia, e quei due denti 

davanti non glieli ho rotti io. Ho rimesso subito

in moto, Commissario, e l'ho lasciato a piedi

al primo paese che ho incontrato. Barcollava parecchio; 

mi ricordo che camminava storto sui tacchi a spillo come un ubriaco.

Forse ha inciampato, ha battuto il muso per terra

così si è spaccato le labbra, così si è rotto

i denti, Commissario. Forse è andata così.